parenthèse...

une fois n'est pas coutume, je ne vais pas activer ma verve vengeresse contre quelque abruti assoiffé de pouvoir, contre quelque puissant qui pantomime chaplin dans le dictateur... Oui, oui, tous, là, Georges, Nicolas, Vladimir et Hu (Jin Tao) ne sont que des sous résidus de bocal accrochés à ce rêve de laisser leurs noms dans l'histoire, d'être des façonneurs de monde ou de société. Quelle prétention, quelle fatuité et quelle vanité, futilité. Les histoires de pouvoirs finissent mal... surtout pour les peuples ! "La guerre est faite par des gens qui ne se connaissent pas et qui s'entretuent, pour des gens qui se connaissent bien et qui ne s'entretuent pas".

et les histoires d'amour ? ... oulah, je lis, par avance, dans le regard des rares qui lisent ma virgule, un étonnement avec un grand Q. C'est pas le genre de la maison, hein ? Allons... Allons...

Je suis posé sur mon canapé, après m'être enfilé un bon gratin de raviolis aux cêpes, préparé comme me l'a appris la sainte femme qui a fait son chemin de croix et gagné son auréole en me concevant (au sens biblique et de la personnalité)... Je zappe et tombe sur ce film absolument magnifique qu'est Casablanca.

Comment a t'on pu trouver un tel romantique noir tel qu'est Bogart dans ce film...? Il est aussi proche de la réalité, c'est inimaginable... ou bien, est ce simplement de ma réalité ? Ah ahah... Mais quel homme sur terre pourrait trouver Ingrid Bergman, incarnation vivante du mot beauté, déèsse du regard qui transformerait pluton en guimauve à la crème (qu'on parle de la planète ou du dieu, "c'est du pareil au mAèmeuh, pour te dire que je t'Aèmeuh"), quel homme, dieu me turlutte (et pas seulement finale), pourrais résister un instant à ce regard qui dessine les émotions comme seules savent le faire les yeux d'une femme qui regarde un homme qu'elle désire sans jamais pouvoir l'atteindre ?

Evidemment, quelle femme ... non, non, que dis je ? Quelle Femme (avec un F majuscule, comme "Fais moi l'amour", "Fais moi un calin", "Fais moi maaaaal, jhonny, jhonny") pourrait résister à cette définition vivante (quoi, les étoiles sont éternelles ?!) du beau ténébreux qu'est Bogart ?!

Faut il un Victor Lazlo pour détourner le regard ? Je cite le personnage et non pas l'acteur, car là, ce n'est pas l'acteur mais le personnage qui est le phare... D'ailleurs, si le personnage est masculin, il eut parfaitement pû être féminin.

Je sais que des tas de mes congénères masculins ne seront pas ébréchés, même un instant, par Ingrid Bergman. La surenchère médiatique sur les pétasses bimbos emperlouzées, vulgaires sous prétexte de charme, siliconées sous prétexte que les petits seins sont moches (*soupir*), rappeuses parce que ca fait racaille (à 10k€ la journée, connaAAass') ou r'n'b pour celles qui n'osent pas, les ont détournés de ce qui fait la femme: la fragilité qui triomphe de la force, la beauté qui transcende l'âge, l'âme... Ingrid Bergman, dans ce film, est un OVNI, une créature atypique, en permanence jeune (un film ne veillit pas, hé, rigolo), au physique qui n'existe plus, à l'esprit qui n'existe pas, à la volonté qui n'existe que si peu... Oui oui, son côté femme/enfant est, bien sûr, un point du côté de son "anormalité" et qui me connait, dieu m'interpelle (et pas seulement si on m'en roule une) sait combien je suis sensible aux visages intemporels qui mixent la maturité de la femme, l'émerveillement de l'enfant dans le mélange subtil de la féminité assumée. (sous lolita ratée s'abtenir, n'est pas melody nelson qui veut ! il faut savoir respirer sous la neige carbonique de l'extincteur d'in.... cendiie tilouli loulouloulilouliii)

Ceci dit, je crois qu'il s'agit là d'un point: j'aime celles et ceux qui savent... nonon, qui ONT, d'origine ou par éducation, plusieurs parties, plusieurs mondes, plusieurs couches, plusieurs esprits dans leur âme, leur corps, leurs CHOIX. La dualité (quand ce n'est pas plus... combien de mes amis sont tellement schizophrènes qu'il faudrait au moins les pages jaunes pour lister le nombre de tendances qu'ils affichent à l'année..) est un gage de conflit intérieur mais un gage de questionnement, de réflexions, de pensées...

Il n'y a rien de pire lorsqu'on se déssèche, lorsque l'on perd cette part de nous qui nous vient de l'enfance, lorsque l'on redevient un être à une seule dimension, incapable d'aller nulle part en dehors de la droite tracé d'avance. Casablanca, ce film, cette oeuvre d'art, cette oeuvre, qui bien plus que son message politique d'alors dont je me fous comme de ma première sucette (à l'anis, bien sûr, annie), m'a fait comprendre combien cette composante, ces composantes étaient importantes pour moi.

Elle fait de nous des "originaux", des "torturés", des "foux", des "artistes" au sens négatif des bourgeois de la culture (ca s'appelle le show bizness et comme dit didier qui marche au super, ca n'a rien avoir). Elle est vivace aux yeux des gens à simples dimensions, jaloux de n'avoir pas été ou de ne plus être. Incapables de le redevenir, ils deviennent des castrateurs, des flics de l'esprit, voir des flics tout courts, voire des militaires (voir ce que disait Einstein sur le sujet... héhéhéhé... je l'ai déjà cité dans un autre prout sur la virgule). Ils hurlent à l'inutilité de nos vies, à l'inanité de nos actes, à la futilité de nos paroles sans se rendre compte que nous vivons et qu'ils n'existent pas. Que me chaut leurs bourses qui oscillent, leurs discours pompeux, leurs grands gestes virevoltants qui s'éteignent sans laisser d'autres traces que de l'orgeuil en flacon, quand je nois mes yeux dans ceux d'une Ingrid Bergman, d'une Bjork, de cette malgache vanillée qui nous ferait mettre un "e" à Vendredi, de cette belle kabyle aux yeux bleux, tellement bleux que quand elle me regarde, je bronze, ou ceux de cette russe gelée qui me fait frissonner d'un simple vent de ces cils, de cette belge trotteuse qui me donne la frite (du genre qui vient en menu XL, croyez moi, hohohoooo), de cette petite suisse que je mettrais bien de la crème de marron avec, bien que ca ne soit pas utile, si sucrée et délicieuse qu'elle est.

Je plains les homosexuels de ne pas pouvoir les goûter: il y a moins d'hommes que de femmes sur la planète... et ils me plaidront car je mettrais forcément plus longtemps pour trouver celle qui me fera passer le goût de toutes.

Elle pourrait bien ressembler au personnage de Maliki... (je vous laisse chercher le blog B.D... j'adore, chuis amoureux.) ou bien à d'autres dont je ne vous dirais rien (vu que elles, je les connais alors que Maliki je fais que mater son blog B.D (: ).

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Et si une de ces connasses féministes vient me péter le poireau par rapport à mes pompeuses pérorations qui pourraient être prises pour des petites pointes pro-macho, qu'elle aille se faire sauter par quinze rubgymens en virée, à coup de tronconneuses batteuses et sans vaseline (ca fait rouiller la chaine). Avec un peu de chance, M6 ou poubelle-f1 passeront par là et ça nous fera un bon reportage sur les sports extrêmes. Scrontch Scrontch.

moman, les vilains barbus, y m'ont cassé mon jouéééééééééééét

rraaaahhhh bordel de nom de moi (oui, je me prends pour dieu, à mes heures perdues... surtout avec une mignonne sous ma couette en train de ... eeuuhh qu'est ce je fais moi ? je vais pas vous raconter çà, non mais ! bandes de voyeurs par blog interposé !)

le dakar est annulé !!! RIEN, je le dis bien: RIEN ne pouvait plus me mettre en joie de bon matin (oui, je sais, il est 14h du matin et alors ? je qu'est ceeeee que j'veux ! moi je travaille monsieur, moi j'ai mes papiers, monsieur, moi j'ai un nom francais, monsieur !)

nos bons petits décérébrés au cerveau rempli, non pas par un petit vélib mais par un gros moteur qui fait vroum vroum en polluant joyeusement à coup de chevaux moteurs qui te défèquent leurs bouses carbonées cancérigènes dans ta gueule de petit bougnoule trop cramé par le soleil - ta gueule mamadou - sont triiiistes !!! Nos chieurs de crottes mazoutées sur le paillasson des africains ne pourront pas aller répandre leurs odeurs, leurs bruits, leurs conneries, leurs écrasements d'autochtones et leurs plaisirs à aller pourrir le pays d'autrui sur le désert vénérable, lumineux comme une vraie parole sainte (sisisi, y'en a, même si elles sont plus souvent dites par un hérétique apostatique que par un saint homme, surtout s'il est saint de son vivant ou moins de trois siècles après sa mort - vous aurez remarqué la propension de l'église à sanctifier à la queue leu leu depuis quelques années pour rattrapper le terrain perdu face à des églises qui font souvent passer l'inquisition pour de charmants barbecues entre potes)

le désert, donc, lumineux et silencieux comme le moment qui suit la mise en bière (celle qu'on passe sa mort dedans, pas celle où on y noit sa vie, hein) et mortel pour le pauvre marcheur va-nu-pieds ou la pauvre tuture qui vient ensabler ses roues dedans, en maudissant le fils de chacal publicitaire (tiens, encore un pléonasme) qui l'a emmené jusque là, elle qui espérait batifoler gaiement sur les rallyes embourbés du monde où la France, pour une fois, peut étaler sa suprématie avec son triple (ou quadruple ? c'est dire si je m'en tamponne l'oreille avec une babouche) champion du monde du vroum vroum dans la gadouuuuuue !

aaaaaaa gaaaaaa douuuuuuuuuuu pousse ta voiture, et fais pas chier
aaaaaaa gaaaaaa douuuuuuu on va pas s'arrêter parce qu'on a grillé un niakoué
aaaaaaa gaaaaa douuuuu dou douu passe la 7ème, on va foncer
aaaaaa gaaaa doudou douuuuuuuu vire le capteur qu'on puisse polluer en paix

JE SUIS HEUREUX !!!! Voir tous ces têtes de noeuds, ces connards sans foi ni loi autre que celle qui fleure bon la caméra putassière et le pétro-dollars, les voir en berne, quel vision de bonheur !!!! Savoir tous ces gros fils de pub qui ont investis des millions voire des milliards dans de la mécanique qui suinte l'huile vendue plus cher qu'un bon sauternes, pleurer leurs rutilantes mécaniques et leurs prétentieux pilotes de chasse à l'étape médiatique, vous ne pouvez pas imaginer la félicité qui m'envahit.

Tiens, je vais reprendre des nouilles, pour fêter çà.

crétin.fr ? naaan, abruti.org ! jesuisungro.com !

aaahahh mais quel tartuffe ! De qui t'est-ce que je t'y cause ? L'archétype de la raclure de crétin de bidet à chiottes pour qui la machine dans le temps devrait être inventée illico, afin d'aller ligaturer les trompes de sa mère (toutes des fallopes) ou éteindre l'éclair de lubricité dans l'oeil de son père le jour juste avant sa conception... (qu'il finisse chocolat) .... (l'éclair...) ..... (bon d'accord j'ai rien dit)

Là, vous vous dites: "y cause de sarko..." ou alors de Laurent WAUQUIEZ, le porte parole qui manie la langue de bois comme un CRS qui bave en voulant faire croire qu'il a pas fait exeuprèèèèès, oups pardon, j'ai tout cassé le bougn... euhh, le narab'...
Bon, faut dire que dans la famille faux cul que même son delafon s'appelle pas jacob, il se pose un peu là, celui là... il te fait le père, le fils et le simple d'esprit !
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. mais non. Y cause pas de lui, passssque'il est quand même là pour çà, le vauri... euh le wauquiez: nous faire prendre des vessies pour des lanternes ! Fussent elles de porc quand on veut des feux de bengale ! Donc, il nous prends pour des cons mais c'est normal. Faut bien des ratés de la génétique à gicler pour quand que les veaux seront pas contents qu'on les traie alors qu'ils sont même pas vaches laitières. Et on s'en privera pas: quand y'a d'la gêne (et d'l'éthique), y'a pas d'plaisir !


Non, je cause d'un connard de gauche, le genre de type qui est, après Hollande (le fabuleux tas de rien enrobé de je-veux-exister-s'il-vous-plait-filmez-moi surmonté par un ego démesuré, qui se rêve Mitterand alors qu'il n'en vaut pas la moitié, que s'il était encore vivant, il se lacherait, le mitte rrand, sur ce pantin qu'on croirait sorti de Derrick !) une des principales raisons qui rends la gauche modérée aussi crédible que les histoires d'armes de destructions massives, aussi ridicule face à Sarkodahfi que le sous crétin blond qui prétendait faire pleurer les masses en mettant sa vidéo sur You Tube pour qu'on arrête de "persécuter" Britney (ou Christina ? je sais plus.. vous savez moi, les marques de sex shop)

Je parle... d'Allègre. Ce type me met tellement en colère que je serais foutu de passer des heures à l'agonir d'injures qui ferait passer les paroles de rap pour du Dorothée... Bordel, faut que TTC fasse un truc sur lui.

Ce n'est pas tellement les dégâts qu'il a fait en tant que sinistre
- comment Jospin a t'il pu choisir ce mec ? il devait avoir des photos compromettantes ?! Encore que Jospin, pôvre (tiens, les origines qui ressorteuh, té), une photo de lui en maillot de bain devait suffire à être compromettante !! -
non, ce n'est pas tant çà, disais je avant de me couper la parole à moi même, bien que ca y contribue.

Ce n'est pas non plus sa tendance à bouffer à tous les rateliers (et particulièrement les plus nauséabonds) sans jamais assumer... Sarko a fait l'ouverture à Gauche en débauchant des personnalités de gauche. Lui, il est allé quémander et par la porte derrière, comme un de ses personnages de roman qui sont mis dans l'intrigue pour rendre la vindicte du héros plus justifiée, ceux qui se complaisent dans les attitudes crasseuses et du plus bas étage qui soit.

Naaaaan, le pire, c'est QU'IL FAIT DES EMULES !!!! IL SE REPRODUIT CE CON !!!! Le prie crime contre l'humanité, c'est un con qui procréé ! Et quand c'est un con tenace, c'est pire ! Il faut vite agir, en faire un con tenu avant qu'il devienne un con tenant, car sinon, il vous englobe et vous êtes mal barré: les médias prêtent toujours plus attention au contenant qu'au contenu, tout le monde sait çà.

Alors quoi t'est ce que ? Parce que là, jojo le mérou (c'est moi, sisi et comme dirait le maître, s'il faut se méfier quand je bous, il faut encore plus se méfier quand je pète !), tu nous vomis sur l'abo minable mais on sait pas pourquoi, hein, parce que bon, c'est pas expliqué sur France2, le journal des gens qui croient que le service public, c'est pas de la vente de temps de cerveau à coca cola (non, à pepsi, bandes de tanches ! pis bon, coca se fait avoir: vous avez déjà vu des cerveaux regarder tf1, vous ?).. ou bien alors on en parle pas dans Voici ou dans Paris Match (ni dans le Figaro, pour les plus lettrés... ceux qui ont eu de l'éducation et qui l'ont pas un peu comprise... je n'espère même plus qu'il y ai un pourcentage supérieur à 1% de gens dans cet hexagone désolant qui lisent vraiment la presse écrite digne de ce nom)

Savez vous ce qu'est l'IPGP bandes de décérébrés alcooliques ? (ne niez pas, je vous ai TOUS vu complétement bourrés un jour ou l'autre.. et si c'est pas le cas, ca viendra: je bois peu et j'ai une bonne mémoire... ce qui me fait l'ami des gentils poivrots que je ramène en caisse et l'ennemi des nazis en culotte courte, même modérés)

L'institut de Physique du Globe de Paris est dirigé par un sinistre raté, Vincent Courtillot, qui, après avoir massacré pendant dix ans l'éducation nationale (vous n'imaginez pas à quel point, c'est terrifiant), se reconvertit dans l'écolo-sceptiscisme bien connu de son mentor Allègre. Il est joyeusement secondé dans ses soi disants études par une bande de joyeux escrocs hableurs (ok, pléonasme, nia nia nia) tous plus ou moins issus des jupons de la grosse bête immonde qui piétine allègre-ment (au sens propre) les moindres recoins où le bon sens se loge (et croyez moi, les loyers du bon sens sont devenus prohibitifs depuis quelques temps).

Après avoir été le juge suprême de la pertinence de l'intelligence qu'on tentait d'inculquer à nos chères têtes blondes (dont la mienne), et nous avoir démontré que, sur l'intelligence aussi, ce sont les cordonniers les plus mal chaussés (ou comme dirait michel: "vendeur d'intelligence qui n'avait même pas un échantillon sur lui !"), celui ci a gaiement tranché çà et là dans les budgets de recherche des laboratoires publics. Le retard français sur tout un tas de technologies qui ont explosés ces dernières années et qui nous fait passer pour des attardés écologiques par le reste du monde, c'est lui... et son mentor, le lessiveur des gros menteurs, qui le rends plus blanc que blanc même quand ils ont dit les pires âneries, que même double You, il y réfléchirait à deux fois (bon, ok, une fois.. sinon, il a la migraine)

La dernière tartufferie (je ne trouve pas d'autre mot, vraiment, c'est digne du médecin malgré lui.. mais hélas, ce n'est pas une pièce de théâtre !) du bestiau, fils spirituel du gros, consiste en une étude faite par son équipe de cerveaux atrophiés (on aurait bras cassés dans d'autres circonstances, mais s'ils avaient les bras cassés, on aurait la paix !!!) qui concluaient comme à leur habitude que le réchauffement climatique n'était pas dû à la main de l'homme. Ne pouvait il pas se la prendre dans la gueule, la main de l'homme ? Je ne suis qu'un insecte mais je leur mettrai bien un de mes hexapodes dans la gueule !

Dans leur étude, ils considéraient, tout de go, que la terre est assimilable à un disque plat... sisi, vous avez bien lu, je n'invente rien... et si ca ne vous rappelle rien, c'est que vous pensez que galilé est un rappeur turque, je suppose ? ET BEN NON, c'est un bouquin et même un flim, écrit par le mammouth allègre qui se paie même le luske d'écrire régulièrement ans l'Express, pour ceux d'entre vous qui ont besoin qu'on les culture un peu...

Bref, non content de considérer la terre plate, histoire de se persuader que nous sommes tous à leur niveau, les malandrins "trompetteurs" pensaient aussi que nous étions tous d'aussi sombres idiots qu'eux: ils considéraient que la terre était assimilable à un disque plat totalement noir !!!

Alors de deux choses l'une: ou bien c'est une pub pour faire revenir le 33 tours à la mode ou bien nous avons affaire à de fieffés abrutis qui se font passer avec succès pour des scientifiques de haut vol depuis des années. Devinez le choix le plus crédible ? (oui moi aussi, j'aimerais bien voir revenir la galette à diamant mais bon, hein, vous savez, le délire grand mère à moustache, ca va un temps... qui est passé, justement !)

Voilà. La terre est plate et elle ne reflète aucune lumière. Je crois que n'importe quelle photo de la terre vue de l'espace (et c'est pas le plus difficile à trouver de nos jours, hein, je vais pas en plus vous dire comment on se sert de google, nan ?) démontrera le contraire.

Nous le savons (et pas seulement de marseille) maintenant: la droite est remplie d'enculés mondains ou bestiaux, la gauche est gangrénée par des baudruches et des imposteurs. La balle est au centre (en plomb, la balle, si on parle du nouveau centre.. je supporte mal les gagne petits mais ceux là, sont carrément dignes de voir leur nom remplacer le mot "judas" dans le dico: ils ont même pas touché un dernier !).

Quand à la nouvelle année, je ne vous souhaite rien. Je ne vous connais pas, on a pas gardé les cochons ensemble sinon vous sauriez que je les mange en charcuterie avec délectation et mon copain le machiniste. Je ne souhaite que le bonheur de mes amis (que j'affectionne avec toute la force de ma petite personne prétentieuse) et de la petite chatte (même si c'est une seconde main, je ne suis pas bégueule, il m'en manque tjrs une, de main, passsqu'elle se balade !) qui croquera la pomme de la discorde de nos corps sous l'influence torride nos sentiments acharnés et fiévreux, réprouvés par la morale, conspués par les bigots de toutes les chapelles (ou une autre façon de dire qu'on fera la bête à deux dos). Et si la pomme finit en compote, je me taperais de la biscotte (kassdédi au doktor guillotine).